Juntamo-nos os três e Deus aparece logo p'ra beber uma,
como Charles d'Artagnan entre os espadachins:
o máximo que pode acontecer em suma
é uma cirrose de amendoins.
Nem usamos zaragatoa, nem picamos o marisco,
mas há um almoço selvagem, com moelas e rins,
e um jantar com especiarias de alto risco
a valerem por idílicos festins.
Doze horas no Sunset são muitos turnos a ser feliz
e enquanto a Rua do Crime passa a Igreja Matriz
há gelo no scotch e alegria nos gins.
Meia hora de praia e toda a eternidade num bote;
Agosto ensaia a liberdade, ao som deste mote:
Vai para aqui uma cirrose de amendoins.
Vai para aqui uma cirrose de amendoins.
