A Day At The Races #2

European Le Mans Series . Circuito do Estoril . Outubro 2015

Poder pop.

The 1975 . The City

Da poesia chinesa.

Wang Yuchon

Wang Yuchon não se importava com as coisas do mundo,
mas gostava de patos.
Um dia encontrou um velho taoista 
que o convidou para sua casa.
Entregou-lhe um rolo de papel branco
e pediu-lhe que caligrafasse o Tao Te Ching.
O mestre utilizou o pincel com o talento dos imortais,
acabou, recebeu uns patos como recompensa,
meteu-os no seu cesto e foi-se embora.
Esqueceu-se de dizer adeus.

Li Bai (701-762)
Trad. António Graça de Abreu


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Da guerra

Apeio-me do cavalo num antigo campo de batalha.
Cobrem-me inteiramente as ervas selvagens,
o vento geme, as nuvens deslizam,
em torno de mim tombam as folhas ressequidas.
As formigas correm céleres sobre as ossadas.
As plantas trepadeiras enlaçam os crânios vazios.
Caminho longo tempo e suspiro a cada passo
perante o horizonte desolado.
Que sejam malditas as guerras e os combates,
terror dos jovens e dos velhos.
Aqui jazem no mesmo pó
tanto os generais como os soldados.
Diz-se: tiraremos a desforra,
havemos de vencê-los amanhã.
Mas nos campos desertos vagueiam, sós,
velhos cobertos de farrapos e a morrer de fome.

Du Fu (712-770)
Trad. António Ramos Rosa

A Day At The Races #1

European Le Mans Series . Circuito do Estoril . Outubro 2015

A arte de soar bem.

Foals . Mountain At My Gates

Carta aberta a todos os que votaram à esquerda, mas não num governo de frente estalinista.

Apelo hoje e aqui àqueles que votaram, nas últimas eleições, à esquerda, mas que são pessoas decentes, pessoas inteligentes, pessoas desprovidas de uma vontade radical de suicidar este país, e que, quando depositaram o seu voto, ignoravam que esse voto podia ser utilizado para criar um solução golpista e infame de governo, apoiada por forças estalinistas e/ou revolucionárias, que têm apenas como objectivo último a destruição de todos os valores que fazem de Portugal um estado de direito, que tem a dignidade humana, as liberdades individuais e a economia de mercado como princípios básicos.

Peço-vos encarecidamente que leiam o programa eleitoral do Partido Comunista Português. Peço-vos encarecidamente que leiam o programa eleitoral do Bloco de Esquerda e, depois, que projectem a vossa vida e a vida dos que vos são queridos no âmbito desses pressupostos. Peço-vos também que equacionem a reacção dos credores internacionais à tomada ilegal do poder executivo da república por estas forças, que são profundamente anti-europeias, anti-ocidentais e que, manifestamente, não pretendem pagar o que devem.

O Syriza chegou ao poder na Grécia de forma legítima. Mostrou-se, ainda assim, disposto a negociar. E aconteceu o que aconteceu. Com um governo ilegítimo, sustentado por partidos que estão completamente fora do quadro institucional europeu, o que acham, meus amigos, que vai acontecer a Portugal? O que acham que vai acontecer às vossas vidas?

Peço-vos ainda que reflictam nas opiniões inúmeras vezes reiteradas pelos líderes partidários do PCP e do BE sobre o terrorismo islâmico, sobre a ditadura de Putin, sobre a obscenidade criminosa do regime vigente na Coreia do Norte. Lembro-vos que o actual secretário geral do PCP se manifestou indeciso, quando lhe perguntaram, por ocasião de um qualquer campeonato do mundo de futebol que colocou a Coreia do Norte no caminho da Selecção Nacional, por qual das equipas iria torcer (a resposta foi arrepiante, mas até a necessidade de fazer esta pergunta é significativa). Lembro-vos que nunca um quadro do PCP, mesmo que intermédio, foi capaz de renegar publicamente a figura de Estaline, um dos maiores assassinos da história da humanidade (o segundo, a seguir a Genghis Khan).

Áqueles que são católicos, ou apenas cristãos, recordo a constante guerrilha que é feita à igreja e aos mais fundamentais valores da civilização cristã pelos quadros do Bloco de Esquerda, sem que se oiça da parte destes qualquer crítica aos islamismo mais radical e aos seus líderes religiosos, que tratam as mulheres como objectos, que misturam religião com poder político, que recrutam jovens para a matança de milhares de inocentes, que apelam ao ódio, que fazem, todos os dias, a apologia da violência.

Não acredito que sejam insensíveis aos meus argumentos. Não acredito que vejam com bons olhos a tomada do poder por gente cujos valores são objectivamente antípodas dos vossos.

A tentativa de ursupação do presente regime constitucional por parte de um canalha desesperado, um homem que, como é evidente em todo o seu trajecto político, recorreu, recorre e recorrá a qualquer vilania para levar avante os seus interesses pessoais, tem que ser combatida por todos os que acreditam nos ideais da democracia ocidental. E a responsabilidade, meus caros, também é vossa. O vosso voto responsabiliza-vos directamente pelo que está a acontecer neste preciso momento.

Apelo, assim, à vossa dignidade democrática, ao vosso bom senso e à vossa capacidade de cidadania para que manifestem, nas redes sociais, entre amigos, no seio das vossas famílias e, se necessário, nas ruas, a rejeição clara do golpe de estado que está em curso.

Acreditem: é a História que está em jogo. E é o conforto das vossas vidas burguesas e pacíficas que serve a António Costa de fichas de casino.

Paulo Hasse Paixão

Às armas, às armas.

Perante o tenebroso cenário de um governo frentista de esquerda, um cenário cada vez mais real, cada vez mais tenebroso, chegou a altura da eterna maioria silenciosa vir para a rua gritar.
Cavaco não tem grande margem de manobra para evitar o golpe de estado e a coligação está refém do canalha a que chamamos António Costa. Se os portugueses que se localizam ideologicamente à direita do canalha, mesmo aqueles que são de esquerda, não forem à luta, Portugal, como o conhecemos hoje, está perdido. E a culpa será nossa. António Costa cumpre simplesmente o seu destino de filho da puta. A sua vilania natural condiciona-o à infâmia. É tudo o que sabe fazer. Cabe às pessoas decentes impedirem-lhe o terrífico trajecto que só vai terminar no caos absoluto e revolucionário que é programático das forças estalinistas que o apoiam. E só há uma maneira de o fazer: à bengalada.

Da poesia chinesa.

Já coloquei aqui, em Setembro, dois pequenos excertos do espectacular "Quinhentos Poemas Chineses", edição da Vega, coordenada por António Graça de Abreu e Carlos Morais José. Vou deixar mais alguns, sempre que para aí estiver virado. Hei-de depois escrever eu próprio alguma coisa sobre este livro, que, de facto, ensina a qualquer ocidental uma ou outra lição de humildade.

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Canção do Sofrimento

A minha força sacudia as montanhas,
A minha alma sombreava o mundo.
Mas mudaram os tempos,
Já não galopa o meu cavalo baio.
Se já não galopa o meu cavalo baio
que posso eu fazer?
Ah, minha pobre Yu,
qual será o teu destino?

Xiang Yu (232 - 202 a.C.)
Trad. António Graça de Abreu


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A saia caiu

De pé, diante da janela, as sobrancelhas por pintar,
seguro a saia, desaperto os laços de seda.
As roupas voam, tão fáceis de abrir!
Se a saia cair, a culpa é do vento.

Zi Ye (? - 386)
Trad. António Graça de Abreu

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132. Chicoteio o cavalo, atravesso a cidade deserta,
a cidade deserta perturba o viajante.
Elevadas, baixas as velhas muralhas,
grandes, pequenos os túmulos antigos.
Estremecem as sombras de teixos solitários,
o vento assobia em árvores sepulcrais.
Suspiro diante de tantos ossos esquecidos,
na história dos imortais, nem um destes homens.

Han Shan (700 - 780)
Trad. António Graça de Abreu

Carta aberta aos golpistas.

É verdade que não poupo as palavras sempre que escrevo sobre política aqui no blog. Imagino até que estes posts serão bastante difíceis de digerir para quem é de esquerda (quando me apercebo que há pessoas de esquerda que têm o fôlego dialéctico de visitarem o Blogville, fico pasmado). Este texto não é, naturalmente, dedicado a essas pessoas, que são tolerantes, que são pacientes e que merecem, porventura mais que eu, o regime democrático em que vivem. Este texto é dedicado às pessoas de esquerda que não são tolerantes, nem pacientes, nem dialécticas. Este texto é dedicado às pessoas de esquerda que querem despedir o José Rodrigues dos Santos por ter cometido um lapso contra o fascismo do politicamente correcto. Este texto é dedicado às pessoas de esquerda que querem acabar com a circulação de automóveis nas avenidas novas, e substitui-lo pelo fascismo das ciclovias. Este texto é dedicado às pessoas de esquerda que nos obrigam a escrever e a falar a língua de Camões como elas querem, dentro de um esquema de nomenclatura fascista que envergonharia qualquer ditador dos anos 30. Este texto é dedicado às pessoas de esquerda que nunca vão chegar a compreender que José Sócrates foi, de longe, o mais ignominioso, o mais rasteiro, o mais fascista dos primeiros ministros da Terceira República. Este texto é dedicado às pessoas de esquerda que acham, da forma mais fascizante possível, que só a esquerda é humana, verdadeira e moral. Este texto é dedicado às pessoas de esquerda que defendem o fanatismo islamita, o mais terrivel dos fascismos já inventados, enquanto atacam despudoradamente a Igreja Católica. Este texto é dedicado às pessoas de esquerda que acham que devemos deixar os fascistas do Estado Islâmico em paz e os fascistas do Hezbolah em paz e o fascista do Putin em paz e a dinastia Sung em paz; que acham que devemos ter pequenos estados islâmicos em Paris, em Londres, em Hamburgo, em Amsterdão, em Madrid e, porque não, em Lisboa.
Mas este texto é especialmente dedicado às pessoas de esquerda que querem convencer os portugueses que a esquerda ganhou as eleições legislativas e que querem convencer os portugueses que um governo constituído ou suportado pelo Bloco de Esquerda e pelo Partido Comunista Português não será necessariamente um governo apocalíptico. Que não será necessariamente um governo fascista.
A todas estas pessoas (sim, bem sei, são muitas), a todas elas sem excepção, fica aqui a minha promessa: se esse governo se concretizar, tratar-se-á de um governo golpista, de um governo revolucionário, de um governo ilegal. Tratar-se-á de um governo infame. E eu, Paulo Hasse Paixão, estarei disposto a combatê-lo por todos os meios que forem necessários. Por todos os meios que forem necessários.
Não fiz tropa. Não sei disparar uma arma. Não sou competente de porradas. Mas estarei disponível para dar o corpo pelo meu país. E a vida por um pequeno momento de decência.

Rocketville #17 - All the Crewed Rockets In History

Depois queixem-se.

A imprensa que temos é uma vergonha. Se estas eleições provaram alguma coisa é que a realidade política e psico-social do país não tem absolutamente nada a ver com as primeiras páginas dos jornais e com os headlines dos serviços noticiosos da rádio e da televisão.
Hoje, no Diário Económico, há uns tristes que fazem a resenha do que diz a imprensa internacional sobre as eleições em Portugal. Quando chega a altura do Figaro, os desgraçados vêm-se na obrigação de informar o leitor que o jornal é de direita. Mas quando mencionam jornais como o New York Times, o Le Monde ou o El País, o aparte da localização ideológica já não parece ser necessário. Quando um jornal é de esquerda, é credível e isento. Quando é de direita, é comprometido e parcial.

E depois admiram-se de não venderem jornais. Para quê comprar a merda que esta gentalha publica?

Verdade, verdadinha.

Dos partidos com assento parlamentar, o único que realmente pode gritar derrota é o PS.

Pulido Valente dixit.

Suceda o que suceder, uma coisa é certa: o Partido Socialista de Mário Soares deixou de existir como força agente e movente do regime democrático português. A derrota de António Costa foi a derrota de uma época. Corrupto, irresponsável, envelhecido e caótico, o PS teve o fim que merecia. Daqui em diante a vida política portuguesa, sem esse pilar central, será uma balbúrdia com um futuro duvidoso.

in Público Opinião . 05/10/2005

Uma maioria relativa que vale mais que muitas absolutas.

Não consegui, infelizmente, colocar aqui no blog o discurso que Paulo Portas proferiu esta noite, e que diz praticamente tudo o que precisa de ser dito sobre o acto eleitoral. Para quem não o tenha visto e ouvido, está aqui. É assertivo, sintético e, na minha muito subjectiva apreciação, emocionante.
Portas não é propriamente um rapaz que me seja de simpatia e, como raposinha que nunca vai deixar de ser, não perdeu a oportunidade de usar e abusar do seu tempo de antena e deixar Passos Coelho, que vale em votos o triplo, sem muito mais de significativo para dizer. Mas às suas brilhantes e - pasme-se - humildes palavras, que subscrevo integralmente, acrescento apenas isto: esta vitória da direita, no contexto sócio-político e histórico em que aconteceu, vale por não sei quantas maiorias absolutas. E prova em definitivo que os portugueses estão cada vez mais sábios.

Jornal de Letras - Edição Especial - Armas, Germes e Aço, de Jared Diamond.

Crónica publicada a 17/04/15

Antes de tudo o mais, convém alertar a audiência para o facto de que a obra em causa valeu ao seu autor o prémio Pullitzer para a edição não ficcional de 1998, o que não é dizer pouco. Jared Diamond é uma estrela: fisiologista de formação inicial, é hoje aclamado como um dos grandes geógrafos da América, disciplina de que é professor catedrático na Universidade da Califórnia. O incansável professor, vencedor da National Medal of Science em 1999, acumula títulos académicos e honoríficos em áreas tão distintas como a história, a antropologia, a filologia e a ornitologia, atribuídos por algumas das universidades mais respeitadas do mundo, a saber: Harvard, Cambridge, Westfield e Trinity.

Acresce que o autor é mais que um académico. Como parte do processo para chegar ao olimpo da comunidade científica internacional, passou qualquer coisa comos seis meses por ano, durante cerca de três décadas, na Nova Guiné, inserido numa comunidade tribal e assumindo em larga parte o estilo de vida dos nativos. Como se não bastasse, parece que é também um muito competente pianista.

Jared Diamond tem-se destacado sobretudo por defender que o destino da humanidade está intimamente ligado à relação que mantém com o ambiente, tese de que o seu “Colapso”, de 2005 (1), é o apogeu e de que este “Armas Germes e Aço – Os Destinos das Sociedades Humanas” (Temas e Debates, 2015)  é a obra iniciática.

Será também preciso contextualizar politicamente o leitor: a visão de Jared Diamond sobre a evolução humana sustenta, desde os anos noventa, todo um aparelho ideológico a que hoje, já estafadamente, chamamos “políticamente correcto”. “Armas, Germes e Aço” foi editado nos Estados Unidos em 1996 (com revisão de 2003 na edição da Temas e Debates) e tem como motor de arranque uma pergunta difícil: porque se desenvolveram as sociedades humanas em ritmos desiguais nos diferentes continentes? Ora, se encontrarmos uma resposta para esta pergunta que não passe pelas diferenças entre os povos mas por divergências profundas nas condições geográficas e ambientais de cada região, estaremos a invalidar qualquer tese que tente demonstrar que existem factores genéticos que possibilitam ou dificultam o progresso e, logo, a combater qualquer eugenia pós-moderna que sustente teorias de ordem rácica.

É claro que esta tendência para a equalização genética tem invariavelmente implicações na qualidade científica do discurso, e resulta num inevitável decaimento da objectividade, decorrente dos complexos de culpa relacionados com o fardo do homem branco ocidental, que são evidentes logo na página 19, quando o autor afirma com uma convicção exclamativa que os «modernos povos da “idade da pedra” são provavelmente, na média, mais inteligentes – e não menos! – que os povos industrializados.» Isto porque, segundo o autor, os neoguineenses são mais atentos e mais interessados nas pessoas e nas coisas à sua volta. Não é preciso ser um génio para concluir que talvez essa característica se deva precisamente às diferentes condições ambientais e sociais que rodeiam o nativo da Papua e o natural de Nova Iorque, e não tanto à inteligência dos dois (quem vive numa cidade pode dar-se ao luxo de ser um pouco mais distraído, de ser um pouco mais individualista, do que quem vive numa selva tropical, vulnerável às mais que muitas ameaças da natureza e dependente da eficiência grupal), mas o proselitismo de Jared Diamond só reconhece o valor do argumento ambiental quando este lhe serve a filosofia.

A estranha antipatia que o autor nutre pela civilização ocidental é, aliás, imanente em toda a obra. No célebre encontro entre Pizarro e o imperador Inca Atahualpa, que Diamond refere algo sensacionalisticamente como o momento mais importante da história da humanidade, os espanhóis são classificados como «assassinos portadores de doenças assassinas.» Ora, há que dizer em abono da verdade que os espanhóis não transportavam os seus germes com a consciência de os utilizarem de forma bélica, e que os incas teriam provavelmente a mesma sede assassina, conforme demonstram inúmeros dados arqueológicos e os próprios relatos da guerra civil com que se debatiam à data da chegada de Pizarro.

O argumento que as doenças endémicas deram uma vantagem militar significativa aos conquistadores europeus nas américas é inquestionável, como é óbvio. Mas, como o autor reconhece, a maior parte destas doenças chegaram à Europa vindas do oriente. A peste negra, por exemplo, foi disseminada no ocidente pelos exércitos de Genghis Khan, o mais feroz e bem-sucedido conquistador da história da humanidade (2), que é, muito convenientemente, ignorado pelo Professor da UCLA. A Peste Negra demonstra que a Europa não só foi agressora através das patologias endémicas como também foi vítima delas, o que invalida a tese de que o seu avanço tecnológico e civilizacional se deve, de forma significativa, às doenças que os seus povos transportavam através dos oceanos.
Mais a mais, o autor omite situações de contágio análogas que aconteceram inevitavelmente quando os árabes invadiram o norte de África a partir da baixa idade média ou quando, no início do século XV, a maior armada construída até essa data, levou os chineses à colonização de várias regiões costeiras da África oriental.

Seja como for e maniqueísmos à parte, estamos perante um projecto de divulgação científica de amplo espectro, só possível dada a erudição do autor. A imensa complexidade do tema é evidente e as variáveis que coloca em jogo são assustadoras. Neste tratado de 500 páginas somos confrontados com saber perito e detalhado em geografia, história, arqueologia, antropologia, medicina, paleontologia, biologia, agronomia, botânica, ecologia, tecnologia, filologia, etc., etc., etc.
A título de exemplo, o trabalho desenvolvido no que diz respeito à domesticação de espécies vegetais e animais é absolutamente exaustivo, às vezes quase aborrecido. Nesta obra ficamos até a saber que, se o homem não domesticou a Chita, tal facto se deve aos hábitos sexuais deste animal, que implicam a errância em amplas áreas territoriais.

A extrema complexidade do assunto leva por vezes a certos e inevitáveis facilitismos. A páginas tantas do capítulo 10, Jared Diamond tenta convencer-nos de que os problemas da África do Sul contemporânea decorrem, por maioria de razão e quase exclusivamente, da configuração geográfica do continente africano. Esta resposta simples para uma questão complicada não define, de todo, o incrível trabalho de pesquisa e reflexão do autor, nem diminui a sua monstruosa erudição, mas não deixa de ser importante para uma análise objectiva do resultado final. Este capítulo é aliás, talvez, o mais polémico de toda a obra, já que nele o autor justifica muito da evolução humana através de critérios meramente geográficos e geográficos no sentido mais estrito da palavra: a sua tese da influência dos eixos continentais na evolução das civilizações propõe que os povos da Eurásia progrediram civilizacional e tecnologicamente de forma mais célere que os dos outros continentes porque a Eurásia é o continente com maior extensão territorial, orientada num eixo leste oeste e por isso dentro de latitudes mais ou menos constantes, que correspondem a climas amenos, mais adaptados à actividade agrícola. Não é que este facto não seja verdadeiro, porque o é, mas o autor opta por ignorar as barreiras geográficas que separam a Europa da Ásia (mares, estreitos, desertos, estepes geladas e as mais pronunciadas cadeias montanhosas do planeta), enquanto decide valorizar o mesmo género de circunstâncias em África, justificando muito do atraso civilizacional dos povos austrais através da barreira natural criada entre o norte e o sul do continente pelo deserto e pela selva tropical.

Há, claro, passagens brilhantes, simultaneamente densas e dramáticas, como o relato da “Guerra dos Mosquetes” que levou à chacina perpetrada pelos Maoris sobre os Marioris, povos vizinhos das ilhas Chattam, um arquipélago situado a 800 quilómetros a este da Nova Zelândia. Apesar da proximidade entre as duas tribos, estas nunca trocaram conhecimentos e tecnologias, tendo sido relativamente fácil aos agricultores Maoris, produtores de excedentes agrícolas que permitiam alguma especialização de funções sociais, criar um exército que no espaço de alguns meses exterminou a população Mariori não especializada de caçadores-recolectores. Este episódio é um verdadeiro case study para o argumento fundamental de Jared Diamond: a geografia e a ecologia determinam a passagem para a agricultura e a pecuária. Estas actividades possibilitam a sedentarização, que traz condições para a divisão social do trabalho e consequente indústria do aço e da guerra, a acumulação dos germes (provenientes do gado), a invenção ou implementação da escrita, a centralização política e religiosa e a complexidade social, que advém da massa crítica demográfica.

Como o texto foi escrito em 1996 e revisto em 2003, percebe-se que o autor defenda que é a agricultura que promove a sedentarização e que é esta circunstância que dá à necessidade de transcendência, própria da natureza humana, condições para o exercício ritual da religião. Dados arqueológicos mais recentes, porém, indicam que, pelo menos em certos casos, como em Göbekli Tepe (3), na Turquia, foi o inverso que sucedeu: a necessidade de alimentar milhares de peregrinos que se dirigiam a locais sagrados deu um primeiro impulso à agricultura e à sedentarização.
Ainda assim, Jared Diamond é Jared Diamond e o leitor nunca se vai arrepender da leitura a que se propôs. Senhor de um profundo conhecimento da história da tecnologia humana, redige, nos interstícios desta obra, toda uma nova versão do engenho humano. Aprendemos com ele, por exemplo, que o teclado QWERTY que usamos hoje nos nossos computadores é ineficiente no que respeita à escrita do alfabeto romano, decorrendo ao invés de um glitch técnico detectado por um dos principais fabricantes de máquinas de escrever, no princípio do século XX. E esqueça tudo o que sabe sobre os inventores: Gutenberg não inventou a imprensa, que foi na verdade engendrada por volta de 1700 A.C.; James Watt não inventou a máquina a vapor e não foi na verdade Thomas Edison que fez luz com uma válvula. Aliás, para o autor, ninguém de facto inventou coisa nenhuma. Homens com inventiva há em todo o lado, só que uns têm mais condições sociais, culturais, técnicas e de mercado para aproveitarem o conhecimento disponível num determinado momento do que outros. Este discurso estende-se, claro, para outras áreas da actividade humana. A história segundo Diamond não tem heróis. Ou melhor: somos todos heróis em potência e tudo depende da geografia e da ecologia para realizarmos esse potencial. A única vez que se refere ao papel dos grandes vultos da humanidade estamos já a 7 páginas do fim do livro, e a referência não dura mais que dois curtos parágrafos.

Isto apesar de Jared Diamond ser um humanista fanático. Sente-se um carinho enorme do autor pelo ser humano, especialmente o ser humano que não nasceu na Europa ou nos Estados Unidos. Isto embora se deva dizer que este alegre humanismo deixa muitas vezes o autor em maus lençóis, dada a tendência que os seres humanos têm para se chacinarem uns aos outros como ele próprio reporta, e com mestria, em muitos dos 20 capítulos do seu livro. Um dos pontos fortes deste enciclopédico texto é precisamente a lucidez com que Diamond relata e analisa a forma como os povos colidem e as sociedades mais fortes tecnologicamente absorvem ou esmagam as sociedades menos evoluídas, num processo predatório que respeita em absoluto as leis da selecção natural e da sobrevivência do mais forte.

A erudição do bom professor permite-lhe ir longe nas conclusões que tira de um cruzamento difícil entre a arqueologia e a filologia, nos capítulos 16, 17 e 19, e o seu vasto conhecimento de todas as matérias específicas que estão em jogo reduzem os riscos do determinismo geográfico que advoga e valem por si só a leitura da obra. No final, percebemos que a tese que defende, sendo discutível, está convenientemente apoiada por um largo conjunto de evidências históricas e científicas.
Assim, para o respeitável autor, a evolução humana dependeu nos últimos 11 milénios (altura em que as sociedades começaram a divergir na sua organização funcional), de quatro eixos fundamentais: diferenças continentais nas espécies selvagens de plantas e animais disponíveis para a domesticação, que condicionaram o acesso à produção de excedentes alimentares; os diferentes ritmos de migração de povos e difusão de conhecimentos nas várias regiões do planeta; a localização dos continentes e a natureza dos seus eixos de desenvolvimento; e, por último, a relação entre as áreas continentais e as suas realidades demográficas.

O leitor deve, no entanto, manter o espírito crítico. Esta não é a única tese válida sobre o assunto. Por exemplo, Daron Acemoglu e James A. Robinson, dois académicos do MIT e de Harvard (respectivamente), defenderam recentemente (4) que o sucesso e o falhanço das nações assenta numa premissa de grande simplicidade: as nações triunfam quando apresentam estruturas inclusivas (leia-se, estruturas de estado de direito, democrático, semi-liberal, que premeiam o investimento e o mérito e que permitem a mobilidade social e a distribuição do rendimento pelas diversas classes sociais) e as nações que fracassam apresentam estruturas extractivas (repúblicas totalitárias, monarquias absolutistas, estados de feudo tribal, unidades geopolíticas não centralizadas, etc., cujos motores económicos são constituídos para promover os ganhos das elites). Esta tese alternativa, se bem que reduzida aos últimos séculos da história, foi também aclamada pelo meio académico internacional.

Talvez o mais famoso biólogo vivo, Edward O. Wilson, editou também muito recentemente uma teoria alternativa para a evolução humana (5). O extenso estudo de campo que o aclamado professor de Harvard desenvolveu com as formigas eusociais (organizadas em grupos pela divisão altruísta do trabalho), permitiu-lhe apresentar argumentos concludentes que sustentam a sua arrojada tese evolucionista: a selecção natural premeia a complexidade social, sendo esta determinante na equação da origem das espécies e da evolução das sociedades humanas.

Num trabalho que é referido no seu posfácio de 2003, o próprio Jared Diamond menciona uma outra tese de Jack Goldstone que destaca a importância da “ciência dos motores”(6) e do aproveitamento eficiente da energia para o desenvolvimento das sociedades. Esta tese, embora muito focada nos casos britânicos e europeus, “revela que o desenvolvimento da ciência dos motores poderá ter sido o resultado casual de circunstâncias específicas, extremamente contingentes que por acaso surgiram na Grâ-Bretanha seiscentista e setecentista”. Jared Diamond reconhece que, se o raciocínio do seu colega estiver correcto, a “busca de explicações geográficas ou ecológicas profundas não valerá de nada.”

Ao determinismo geográfico, opõe-se também um notável trabalho de história contrafactual coordenado por Niall Ferguson (7), que explora a probabilidade de certos episódios históricos com grande peso epistemológico não terem sucedido de todo, ou terem sucedido de forma diversa. A história é muitas vezes contingencial e muito menos determinista do que somos levados a pensar e nem tudo na história humana teria necessariamente que ocorrer como ocorreu… Por exemplo, teriam os mongóis imperado na eurásia não fora a tenacidade – e a crueldade – de Genghis? A verdade é que nenhum dos seus filhos conseguiu manter o império na sua integridade. E o mesmo, claro está, poderíamos dizer sobre Alexandre. E se Júlio César tivesse respeitado a tradição secular de deixar o exército no lado norte do Rubicão? Que consequências teria esse gesto avisado no mundo de hoje? Que século XX teríamos se Gravillo Princip não decidisse prosseguir com o assassinato do Arquiduque Franz Ferdinand, mesmo depois do plano inicial ter abortado? E se o atentado de 20 de julho de 1944 tivesse vitimado Hitler fatalmente? Como seria a geografia política da Europa contemporânea?

Por outro lado, há também factores de ordem sociológica que não são inteiramente abordados nesta obra. A queda do império romano às mãos dos “bárbaros” do norte da Europa e a rendição do império chinês ao impeto dos mongóis do norte da Ásia não se explicam à luz das conclusões deste trabalho, mas têm inegáveis raízes de ordem social que não podem ser ignoradas.
A anulação do papel arbitrário e caótico do génio individual e das dinâmicas sociais no entendimento da evolução humana é arriscado, mas também é verdade, como advoga Diamond, que ao cientista cabe determinar o que é acessível à ciência e que os factores indetermináveis devem ser postos de parte. Por outro lado, esses factores podem alterar e frequentemente alteram o curso dos acontecimentos. É um dilema difícil de resolver, aquele com que o autor termina a sua obra, embora o faça com optimismo no rigor metodológico das ciências humanas e no seu potencial como disciplinas que possibilitam entender as circunstâncias que deram forma à modernidade, para uma edificação mais consciente das estruturas do futuro.


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(1) – Colapso – Ascensão e Queda das Sociedades Humanas – Jared Diamond – Gradiva – 2006
(2) – O Grande Livro das Coisas Horríveis – Mathew White – Texto Editora – 2011
(3) – Göbekli Tepe – The Birth of Religion – Charles C. Mann – National Geographic – Junho 2011
(4) – Porque Falham as Nações – Daron Acemoglu e James A. Robinson – Circulo de Leitores – 2012
(5) – A Conquista da Terra – A Nova História da Evolução Humana – Edward O. Wilson – Clube do Autor – 2013
(6) – Why Europe? The Rise of the West in World History -1500-1850
(7) – História Virtual – Niall Ferguson (Coord.) – Tinta da China – 2006

Moonspell

Songs From The Devil’s Book of Summer

#
I claim the sky
for my use and purpose.
I expect the sun
to lay under my shadow.
I demand nothing less than all the carbon factories of the universe;
all working, all melting, all producing atoms for my enjoyment.
The ocean is but a liquid slave of mine
and the tides pay me the respect that is owed to the gods.
There is, eventually, an higher being,
but while He seems distracted and reluctant to take his kingdom,
I will sit on the throne, make it my own
and rule and grow
an army of ghosts.

#
People are really an amazing feat.
They cheat and repeat
and love for the pain of it. 
An eye for an eye,
They kill as willingly as they die.

People are really an amazing feat.
They triumph and know defeat
for the bitterness of joy.
They play hard and act coy.
People are really a wonderful toy.

#
Perhaps Mozart was on my side,
but I stand for the deaf composer
and too for the greedy one.
They all gave shadows to the light
and built monuments
to my reign.
Einstein served me well,
(from mushmatics to mushrooms)
and Truman, also.
Mahatma Gandhi was a warrior
of mine.
I stand for Jesus, left alone in agony
in is final hour.
I stand for Isaac Newton, who did very well about gravity
but knew nothing of the atom.
Maybe Ulysses was worshiping me all the way,
Achilles was for sure and Caesar
crossed the Rubicon in my name.
Aristotle obeyed me plenty,
so did, consequently, Alexander.
Edison was a dear friend,
Churchill, like a brother to me,
even Buda was no nemesis.

And Time. Time is on my side. Yes it is.

Água para o futuro.

As escorrências na cratera de Horowitz.

Citando George Clooney em "Tomorrowland", quando eu era criança o futuro era muito mais giro. Hoje, o futuro não presta para nada. E não presta para nada porque deixámos de perseguir os nossos sonhos. Na verdade, acho que deixámos até de sonhar.
Um dos sonhos mais bonitos que a raça humana já sonhou e perseguiu foi o da conquista espacial. A conquista espacial, por si só, fazia do futuro um sítio espectacular. Porém, com a queda do bloco soviético - e consequente redução drástica da motivação americana - e a ascensão concomitante de homens medíocres à liderança das potências ocidentais, de que é exemplo vivo o desgraçado do muçulmano que é o actual Presidente dos Estados Unidos da América, o sonho morreu. Continuamos e enviar sondas para aqui e para ali, é verdade; temos uma estação espacial (que não se sabe bem para que serve), é verdade; temos empresários trendy, apostados no turismo espacial (que na verdade é apenas orbital), é verdade; mas não temos tripulações lançadas na aventura balística, à procura de novos mundos. Não temos conquista. Não temos glória. No que concerne à corrida ao espaço, parece que a História tem andado para trás.
Hoja, a NASA, entidade outrora gloriosa e conquistadora, e que agora é uma sombra triste e deprimida e politizada e manhosa daquilo que já foi e daquilo que prometeu ser, anunciou timidamente ao mundo que em Marte é capaz de existir água em estado líquido. Tudo indica. Parece que sim. Não é certo, mas há indícios. Os indícios são os sais hidratados (com moléculas de água) que a Mars Reconnaissance Orbiter detectou na superfície de Marte, junto a crateras que apresentavam "escorrências".
Se há água líquida em Marte, mesmo que a sua manifestação à superfície seja apenas gotejante, é muito capaz de haver vida, lá. E se houver vida em Marte, podemos também especular com alguma assertividade sobre a sua existência em sítios como Enceladus, Europa ou Io. E se no nosso sistema solar existir vida bio-química em dois ou três sítios, o que nos diz isso sobre o universo? Que estará carregadinho dela, claro. E se o cosmos está carregadinho de vida, as hipóteses de existirem seres capazes de desenvolver civilização num raio de acção de 100 anos luz, aumentam significativamente.
A hipótese estatística da vida biológica ser até bastante comum no cosmos será, talvez, o gatilho que precisamos para voltar ao espaço. Para voltar a sonhar. Para voltar a perseguir o sonho. E assim, resolver muitos dos problemas que nos cercam aqui, no nosso pequenino e doloroso ponto azul.
Assim sendo, a notícia de hoje é, por definição, uma boa notícia. Agora o que é preciso é levá-la às últimas consequências. Ir lá ver, pesquisar, descobrir. Sair daqui para novas fronteiras, zarpar para dobrar cartografias desconhecidas. Partir para vencer desafios inimagináveis. O triunfo sobre o abismo sempre foi, sempre será, afinal de contas, a última, a única redenção da humanidade.

Bach multiplicado.

 
The Piano Guys . Cello Song

Da morte certa.

A instituição fantasmática que tem CNE por acrónimo, resolveu hoje dizer aos portugueses que um slogan eleitoral pode dizer isto:

Morte aos traidores! Queremos o escudo!

Tanto uma como outra das orações são, objectivamente, criminosas; mas esta instituição de entidades alienadas debruçou-se apenas sobre a validade legal da primeira. E a conclusão a que chegou o colégio de imbecis que não existem por serem uns fantasmas sem ópera, segundo a TSF, é esta:

A Comissão Nacional de Eleições só pode analisar os tempos de antena (pagos pelo Estado), mas como o PCTP/MRPP já suspendeu do seu material de campanha eleitoral a frase, não se justifica uma notificação ao partido para retirar essa expressão.
A CNE "não encontrou matéria" que possa constituir "qualquer tipo de crime", pelo que não vai remeter a questão para o Tribunal Constitucional.

Acreditando no que conta o Diário de Notícias, O PCTP/MRPP já terá de facto retirado o slogan da campanha. Muito, porque, naquela gente pouca que habita o partido de Garcia dos Santos, houve uma mandatária-luminária que se recusou a subscrever a condenação à morte, embora concorde que os condenados em causa sejam seres humanos de uma espécie muito inferior:

"Sou a favor da vida por muito rasteira que ela seja, como no caso dos governantes e empresários capitalistas a que o slogan se remete."

A estas fiéis palavras, respondeu o partido com simétrica prosábia:

"Satisfazendo as objeções da nossa distinta mandatária nacional para a Juventude, Virgínia Valente, o comité permanente do comité central (...) ordenou a eliminação da palavra de ordem Morte aos Traidores de toda a sua propaganda eleitoral. (...) Claro que esta decisão não terá o mérito de salvar os traidores do opróbrio e da morte certa que os espera."

Na perspectiva da CNE (pelos vistos partilhada pela Procuradoria Geral da República), esta desinteria verbal não lesa os princípios da Constituição da República nem da Lei Eleitoral nem do Estado de Direito. Garcia Pereira é inimputável. Um marxista histriónico que promete a morte como mensagem eleitoral não é passível de acção jurídica por parte da República Portuguesa.

Assim sendo, tenho que fazer esta pergunta: que diria a CNE se um partido do extremo ideológico oposto inventasse um slogan do mesmo género patético, anacrónico e sanguinolento? Mais do mesmo mas ao contrário:

Morte aos trabalhadores. Queremos robots!

O país todo cairia num escândalo sem precedentes e alguém ia acabar com os costados na prisão. Isso é certo. Mas porquê? Qual é realmente a diferença? Os traidores são seres humanos e os trabalhadores também. Querer o escudo em vez do euro ou desejar robots em vez de trabalhadores são manifestações do mesmo escalão de pensamento mágico.

A diferença, claro, está no gritante desiquilíbrio ideológico das instituições e dos media em Portugal. A Terceira República nunca se elevará aos seus máximos ideiais precisamente porque é uma república de esquerda. Há uns que são mais livres do que outros.

Só por cinco dias.

Só, por cinco dias só. Apenas eu comigo e com as minhas raivas-comichões. Eu somente em mim com os meus poemas e as minhas canções, com os meus livros- -toneladas que são o único peso que transporto no itinerário do jogo dos cavalinhos que é a vida.
Só, por cinco dias só. Só, por cinco dias desacompanhado do exército dos outros, do ruído e das opiniões e das conversas de telejornal e dos lamentos futebolísticos e dos clientes, poucos mas barulhentos; e dos amigos, poucos mas quizilentos; e da família, curta mas exigente; e dos empregados de café, que têm sempre a mania que me conhecem de algum lado; e, afinal, de toda a gente: estou só, com o mar pela frente.

Buda Bar

Se sentes a dor,
não desejes que termine.
Se sentes o júbilo,
não desejes que permaneça.

Perante a morte, não desejes viver.
Perante a vida, não desejes morrer.

Elimina o desejo da tua existência.
Acaba com as aspirações e as ansiedades
e as manias e as vontades.
Termina com a ambição disto e daquilo.
Extingue o aparelho passional e principalmente desliga
os sentidos.

Lembra-te a cada minuto que a tua vida
é nada.
Que tu és nada.
Que o mundo é pó do cosmos,
apenas a terceira rocha agregadora de átomos de carbono
a contar do sol e que o sol é não mais
que uma lanterna mínima e minimal na imensa escuridão
de tudo.

E tu, uma coisinha ínfima e
sem importância nenhuma;
E tu, animalzinho quântico da vasta ecologia
dos deuses,
pára.

Respira fundo.

E vive a paz deste momento.

Trump e a impossibilidade.

Convenhamos: ninguém quer Donald Trump como triunfador nas primárias republicanas.
E muito menos como candidato independente nas presidenciais. Aliás, o pesadelo de todos os maus sonhos seria acabar com o homem como presidente destes já muito deprimidos Estados Unidos.

Ainda assim, importa registar uns quantos fenómenos poltergeist, que me parecem relevantes:

- Trump admite que a América já perdeu o seu estatuto de máxima potência imperial. E promete recuperá-la. É, aliás, esta a mensagem central. É o slogan da campanha. Mas não é verdade. Os EUA continuam, nos índices que realmente contam para o totobola imperial, a constituir a primeira nação do mundo. Mas ainda assim, parece que há muitos americanos que acreditam na falácia. Ou acreditam que, através do seu autor, podem prevenir a queda do império, essa sim, objectivamente previsível.

- Trump está a pagar a sua própria campanha. Isso permite-lhe uma margem de manobra enorme, em relação à concorrência. Há aqui uma liberdade de agenda que é nova e é estranha à democracia americana. O homem pode dizer mais disparates do que é costume entre os candidatos, mesmo os mais imbecis. Mas também pode meter fundo os punhos na ferida em carne viva da América decadente e descendente de Barak Obama. E, assim, captar a frustração e a imaginação de milhões de americanos. A celebridade de reality show pode ascender a populista de águas profundas. A isto chamam os anglo-saxónicos, uncharted territory.

- Trump é o candidato de direita com melhor imprensa desde Reagan. Não que isso fosse preciso. A sua conta no twiter, só por si, vale por não sei quantas primeiras páginas de jornais e muitos milhões de dólares em anúncios televisivos. Além disso, trata-se de um personagem hollywodesco e até a imprensa de esquerda americana é seduzida pelo espectáculo. Trump diz e faz coisas que resultam em generosas audiências. É impossível evitar a sua panache de artista pop, mesmo que se trate de um tipo medíocre tanto intelectual como ideologicamente.

- Na direita republicana mais esclarecida chamam-lhe Donald Mcdonald. E creio que até o Tea Party está preocupado com este palhaço da grande hamburgaria que é a América contemporânea. Mas, em última análise, no cenário mais arrepiante, irá o congresso eleitoral republicano eleger este eterno despenteado mental como candidato às presidenciais? Duvido muito.

O meu candidato é, claro, Jeb Bush. Mas olhando para as sondagens, parece que vou ter um desgosto.

Corbyn e a irrealidade.

Este rapaz que o Partido Trabalhista elegeu como seu supremo líder transporta-nos para um cenário de irrealidade política que envergonharia Salvador Dali. O novo líder trabalhista hesita, por exemplo, em votar a favor da autorização que se espera que o Parlamento Inglês conceda para a subida de nível do envolvimento das forças britânicas no combate ao Estado Islâmico. Pelos vistos, o infeliz acha que os alarves do EI têm todo o direito e liberdade de perpetrar os horrores que perpetram diária e alarvemente. Este é o atrasado mental que os trabalhistas querem para primeiro ministro.
Agora a sério. Quando o segundo partido da mais prestigiada democracia europeia tem como chefe este personagem medíocre e enlouquecido, em que espécie de mundo é que vivemos?

Haikus do Tempo Suspenso . 2015 . 2

Há coisas que a ciência não explica.
Graças a Deus.


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É maior a glória da traineira que parte
ou da traineira que chega?


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Quando a tarde cai ao som de J. S. Bach,
até o gin tónico fica envergonhado.


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A Mãe Natureza oferece um espectáculo novo
todos os dias.
Mas é para a vila, todos os dias igual,
que se vira o olhar.


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Mesmo quando a conta bancária sorri,
choras pelo que não tens.


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A saudade é uma dor fútil.
Morre logo na presença do saudoso.


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Tudo o que tenho
cabe num quarto tão pequeno
que até as moscas
sofrem de claustrofobia.


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Por mais flautas que Bach faça tocar,
o silêncio é sempre o maestro.


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Um cão não pergunta por deus.
Mas é mais fiel
que muitos teólogos.


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O mestre relojoeiro
determina que os segundos corram com exactidão.
E ainda assim, há certos minutos
que duram para sempre.


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Glórias da idade:
quanto mais cansados ficam os meus olhos,
mais nítido é o mundo.


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O haxixe tem uma coisa boa:
é mais barato que o tabaco.


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O sacana do grilo grita lá fora
(CRI!, CRI!, CRI!, CRI!, CRI!)
como se não houvesse amanhã.

Quando nasce o dia, o grilo cala-se porque afinal
o amanhã sempre chegou.


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O mar atrai as pessoas
como a merda atrai as moscas.

Hora do Regresso

O cão queixa-se,
a gaivota berra,
A rola resmunga,
a cotovia mia,
o grilo grita,
a abelha zumbe,
a mosca sussurra
e o Atlântico ruge.

O silêncio da baía
faz-me saudades do ruído
humano.

Caligrafia

Ah, se ao menos tivesse a caligrafia do Pessoa!
Qualquer indivíduo sem o mínimo talento dá poeta sério com uma escrita assim!
A mão manda mais na lírica do que se pode imaginar
e uma letra como a letra do Pessoa tem poder que nunca mais acaba!
Aquele desenho snob de burguês erudito,
aquele discorrer inclinado e diletante,
aquela maravilha última da tipografia moderna,
dá para alimentar para cima de cento e tal escribas!
Ah, se as minhas palavras viessem com esta licenciatura em design gráfico!
Ah, se ao menos a forma me libertasse da obrigação de ter substância!
Os poemas do Pessoa não precisam de substância, porque têm a caligrafia!
Os poemas do Pessoa não precisam de filosofia porque têm,
na sua manuscritura,
a directiva, cursiva, de Deus.

O óptimo seria que as pessoas não precisassem de fugir, certo?

O problema dos refugiados do médio oriente tem três dimensões.

A primeira é, obviamente, a humanitária. Mas a única solução para resolver de facto e em definitivo esta aflição (dentro de aquilo que é possível fazer de definitivo no curso da história) não está a montante, nas fronteiras da Europa. A solução está ajuzante, nos países de origem. Basta ter a coragem, a honradez e o senso prático de intervir económica, política e militarmente nos territórios que são de tal modo infernais que os nativos estão disponíveis para morrer afogados no mediterrâneo de forma a escaparem das suas pátrias.
Digam-me por favor, aqueles que acham que não devemos impor o nosso modo de vida a povos que lhe são estranhos, se conhecem algum caso de um cidadão de uma democracia liberal do mundo ocidental contemporâneo (digamos, desde o fim dos anos 80) que alguma vez se meteu e à sua família num bote de alto risco e sobrelotado para procurar um mundo melhor.

A segunda dimensão é a securitária. No meio de tantos desgraçados, e mesmo considerando que muitos destes desgraçados morrem na viagem, há uma percentagem ínfima de filhos da puta infiltrados que vêm engrossar as redes terroristas já instaladas no continente.
É uma percentagem ínfima, mas como os desgraçados chegam na ordem das centenas de milhar, a quantidade absoluta de filhos da puta que estão a entrar na Europa é preocupante. Consideremos sensata e prudentemente que os tais filhos da puta constituem não mais que 0.2% daqueles que atingem as costas europeias. Se já estamos a falar em 800.000 refugiados, então estamos também a falar de 16.000 filhos da puta. Que vão comer, dormir, rezar, bater nas mulheres e fazer aquelas coisas ainda menos recomendáveis e bombásticas que este género de filhos da puta gostam de fazer, à custa do tributo dos cidadãos europeus, ainda por cima.

A terceira dimensão do problema é económica. Está a Europa preparada para receber dois milhões de sírios por ano? Está o mercado de trabalho europeu necessitado destas pessoas que não estão minimamente preparadas nem formadas para exercer actividade aqui? Que não dominam as línguas e as ferramentas? que não têm preparação técnica nem académica que as proteja num ambiente extremamente concorrencial?
É a situação da segurança social nos países europeus saudável o suficiente para fazer face, agora e no futuro, às necessidades de saúde, habitação e reforma destes desgraçados todos?
Estas perguntas são retóricas, claro. É óbvio que a Europa não tem estaleca financeira, económica e psicossocial para receber esta gente. E isto vai correr muito mal, mesmo quando os refugiados forem divididos pelas nações e lá instalados. Vai ser até precisamente quando os refugiados pensarem que o pior já passou, que o pior estará para vir.

E depois, ainda chateiam os húngaros por erguerem muros. Francamente.

Haikus do Tempo Suspenso . 2015 . 1

Duas corvetas fundeiam,
solenemente,
ao largo da baía.

Até as gaivotas lhes fazem continência.


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Ainda agora começou Setembro,
mas o corpo gasto
já pede agasalho.

Quando era criança, o verão
não tinha noites frias.


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É bom ter vizinhos.
Principalmente quando os vizinhos
vão de férias.


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Quando for grande, o Facebook
quer ser como os sinos
da minha aldeia.


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Sentes a velhice a chegar quando
te crescem pelos violentos
nas orelhas.


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Uma coisa é jogar ténis.
Outra coisa é o Federer
com uma raquete nas mãos.


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Os Concertos de Brandenburgo
não convencem o sol.
A noite chega sempre a horas.


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O Valverde poderia ter sido
um grande campeão.
Mas até para ser quase um grande campeão
é preciso ter muita força
nas canetas.


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A pobreza só é uma virtude
na poesia chinesa.

No Silly Season #6

A vida humana é apenas

uma partida de mau gosto.

Tao Yuanming (365-427)

O tempo parece um rio

que corre. Um dia, acordamos velhos.

Han Shan (700-780)

Um canalha no sofá.

Não se pode estar de férias. Enquanto o  grande Nélson Oliveira me obrigou, por boas razões, ao post por telemóvel - coisa que detesto fazer - o juíz Carlos Alexandre decidiu desgraçadamente obrigar-me outra vez à publicação móvel e agora, ainda por cima, por causa desta fúnebre razão: as medidas de coacção aplicadas ao bandido José Sócrates foram alteradas para a prisão domiciliária.

Devo dizer que fui um português mais feliz do que costumo ser, nestes breves e saborosos meses em que o canalha esteve preso-mesmo-preso. E que uma tristeza vem agora, com dores de ressaca, assaltar o meu bem estar patriótico. 

Josê Sócrates devia ser encarcerado no pior calabouço da república para todo o sempre e tudo o resto é uma derrota da honra e da decência. Ficar agora e já instalado no sofá da sua confortável infâmia é mau demais para ser verdade. Estou triste.

A explosão de Nelson.

Nelson Oliveira, campeão nacional de estrada e contra-relógio de 2014, e actual operário da Lampre de Rui Costa, explodiu hoje, a 30 kms do fim da décima terceira etapa da Vuelta, para o olimpo do ciclismo português. Aproveitando a descida da última montanha do dia, saiu do pelotão de fugitivos - repleto de ciclistas de topo - como uma flecha humana para depois capitalizar o seu forte carácter de contra-relogista e ganhar a etapa com um minuto de vantagem sobre o grupo da fuga e quatro sobre o restante pelotão.

O ciclismo português tem mostrado, nos últimos anos, capacidade para gerar campeões (André Cardoso e José Gonçalves estão também a fazer uma excelente corrida), mas o dia de hoje fica nos anais, não só pela vitória, mas pela forma exuberante como Nelson bateu a forte concorrência.

No silly season #5

24 horas de tráfego nos 5 aeroportos que servem a cidade de Londres. Um magnífico comercial da NATS, a controlodora aérea inglesa.

Nerd Republic

The Elwins . So Down Low

Uma cambada de coninhas.

Esta "black sunday" (termo que é logo à partida desproporcionado para o que aconteceu hoje), só vem confirmar o que penso há muitas décadas sobre os mercados financeiros: a economia global não pode depender assim tanto desta corja de cobardes, desta canalha de gananciosos completamente desprovidos de tomates, desta gentalha medrosa e bárbara e ignorante que vende com base no susto mais inócuo, que compra no fundamento da ganância mais imediata. Parte-se do princípio que as pessoas que investem dinheiro nas bolsas de todo o mundo serão capazes de dois ou três exercícios racionais que são óbvios e que têm, ainda por cima, registo estatístico e histórico. Mas, desgraçadamente, não é isso que acontece.

Não há, desde que os deuses da economia inventaram o conceito de bens transaccionáveis, negócios que sejam chorudos para sempre. Pelo contrário, toda a gente com um mínimo de senso sabe que os bons negócios são essencialmente fenómenos efémeros. É aliás por isso que são bons negócios. O conceito de oportunidade não pode ser estranho ao investidor. E se agora surge uma boa oportunidade para investir no bem x isto quer apenas dizer que esse bem x será, no futuro, um negócio não tão bom. Isto é tão básico que até faz impressão.

Ora, parece que o médio capitalista, que aposta na bolsa quando a bolsa prospera, não está preparado para perder dinheiro quando a bolsa é menos generosa. Acontece que a bolsa só existe precisamente porque tem momentos bons e maus. Sem momentos bons e maus, não fazia sentido investir na bolsa. Acontece, ainda por cima, um facto absoluto: quem investe nos mercados de forma diversificada, lúcida (quero dizer, sem pensamento mágico) e a longo prazo, acaba invariavelmente por ganhar muito dinheiro. Os números são, neste aspecto, indesmentíveis.

Ainda assim, o "comportamento dos mercados" é completamente esquizofrénico. Para o investidor médio, basta que um qualquer Bandarra dos tempos modernos anuncie o apocalipse zombie para isso ter um efeito significativo na sua carteira de investimentos. Se o petróleo fica mais barato, vende. Se o petróleo fica mais caro, vende. Se o Yuan sobe, vende. Se o Yuan desce, vende. Se o mercado imobiliário rende loucamente, vende. Se o mercado imobiliário cai naturalmente na realidade, vende. A vender, o sujeito é um místico, embora cauteloso: vende por oráculo, vende por profecia, vende por revelação, vende por pressentimento, vende por medo do que lhe dizem no telejornal. Mas a comprar apresenta-se como um materialista aventureiro e sonhador: só investe quando a perspectiva de lucros é insana.

Seja como for, ainda podemos pensar, com algum paternalismo; ainda podemos admitir, com alguma condescendência, que o capitalista médio não é completamente um sapiens. Que dinheiro não significa nada para além de dinheiro e que muitos detentores do capital accionista mundial não têm educação, inteligência e sensibilidade para mais do que o bárbaro prazer de apostar num combate de pitbulls. Mas o argumento seria apenas aceitável se os capitalistas de capitania alta não procedessem exactamente como os capitalistas de capitania mais baixa. Lamentavelmente, os últimos portam-se tão mal, ou melhor, que os primeiros. Até à queda do antigo regime, os pobres sempre puderam contar com a tremenda liberdade de não servirem de exemplo a ninguém. Cabia aos mais afortunados o fardo e a chatice de, pelo menos, parecerem tão honrados como a mais suspeita das mulheres de César. Os tempos modernos trouxeram porém esta nova barbaridade: até os ricos se portam realmente muito mal.

A histeria por isto e por aquilo, que custa milhões de milhões a toda a gente mas que só é perdida por uns quantos imbecis que deviam estar impedidos de jogar Black Jack no Casino Estoril e que apostam estúpida e ingenuamente a saúde financeira mundial na perspectiva tão estúpida como ingénua de um eldorado qualquer; a mais espúria ignorância das regras elementares da economia e da sua natureza orgânica, estatística e, sobretudo, não científica; a desfaçatez totalista de comprar e vender segundo princípios filosóficos de mau agiota; a infeliz demência aritmética de quem acredita que o ouro cresce nos prados e que, por isso, cai rapidamente no mais tolo dos fatalismos - muitas vezes, vezes sem conta, a propósito dos mais inóquos, insignificantes e imateriais motivos que se possa imaginar-; a simples iniquidade do pânico fácil; a omnipresente lógica de rebanho; são, de todo em todo, fenómenos indesejáveis à necessária sanidade global.

A imprensa, claro, não ajuda nada. Sempre que os capitalistas apresentam o seu medíocre espectáculo de incompetência e fragilidade constrangedoras, há um festim nas redacções. Os jornalistas pensam que se vingam dos ricos, noticiando as suas falências de tudo. É mais que óbvio que tal sensação não tem correspondência material. Quanto menos ricos são os ricos, menos dinheiro disponível vão ter para pagar os salários dos jornalistas que têm ao serviço. E não há jornalistas hoje que não estejam ao serviço de um rico qualquer.

Até 2007, a imprensa tinha o trabalho facilitado porque a culpa era sempre dos capitalistas americanos, uns poucos saloios do Texas, que usam cartola e que gostam de cavalos e de helicópteros com metralhadoras. Hoje em dia, a tarefa é um pouco mais complicada, muito por causa da China, este país simpático que reúne um terço da humanidade sobre o tecto de uma ditadura comunista, enquanto age com imenso à vontade e inconfundível maniqueísmo nos palcos do grande capital. Agora que a culpa já não é toda, inteirinha, dos americanos, agora que os mercados internacionais entram em pânico porque a China só está a crescer 7% ao ano, como se fosse possível a uma nação manter crescimentos de dois dígitos para toda a eternidade; agora que o petróleo voltou ao seu valor normal, muito simplesmente porque se chegou à conclusão óbvia que há petróleo em abundância e em abundância para as gerações que se seguem; agora que reina a incerteza e o caos, agora que o gps da razão ideológica percorre lugares não cartografados, não há explicações fáceis.

Quero dizer, a explicação é difícil, mas é sempre a mesma: as pessoas são incrivelmente estúpidas. Brancos e pretos, homens e mulheres, adultos e crianças, ricos e pobres. Somos todos incrivelmente estúpidos.

Eu até sou um gajo que costuma defender os ricos porque sem ricos não chega sequer a haver pobres. Sem os ricos não há civilização, no sentido em que a entendemos. E é claro que os ricos que temos hoje não têm culpa de serem os indigentes que são. Digam o que disserem, o conjunto social é o primeiro e o último responsável pelas suas elites. E, regra geral, cada sociedade tem as elites que merece. Se temos os ricos que temos - uns coninhas de merda - a culpa é nossa. Quero eu dizer: a culpa é dos pobres.

Mas ainda assim, este histerismo todo deixa-me os nervos alterados. Este perder de milhões sem nenhuma razão sólida, este desperdício de futuros, deixa-me o cerebelo todo arrepiado com os calafrios da consciência de classe.

Not going down like the rest of you.

 
Civil Twilight . Holly Dove

No silly season #4

Neste fantástico trabalho da Orbital Mechanics, são cartografadas por ordem cronológica todas as detonações atómicas ocorridas desde que os rapazes de Openheimer testaram a Trinity no deserto do Novo México, em 1945. São 2149 detonações, nos últimos 70 anos. Se pensarmos que destas 2149, apenas duas foram efectivamente utilizadas para matar pessoas, rapidamente chegamos à conclusão que as coisas podiam ter corrido muito, mas muito pior. Sorte?

Jornal de Letras - Edição Especial - Alemanha Ensaguentada, de Aquilino Ribeiro.

Crónica publicada a 30/06/15

Nem modernista nos fundamentos nem neo-realista militante, Aquilino Ribeiro (1885-1963), um dos mais notáveis prosadores da língua portuguesa do século XX, ficou com a posteridade comprometida por causa da sua identidade vernacular de beirão e por causa do seu cepticismo natural. Uma injustiça enorme, claro. Aquilino devia ser muito mais lido, hoje. Devia ser muito mais editado. Devia ser muito mais discutido. Convenhamos, Aquilino Ribeiro escrevia como um imortal.

“Alemanha Ensanguentada” (Bertrand Editora, 2015) é pura literatura de viagem, do género clássico. Tem de Homero a tendência fatalista e a visão crua, de Heródoto a substância da realidade e o sentido crítico e, de Jonathan Swift, o bom senso e a predisposição. O humanismo, claro, é moderno, mas a virtude da profecia, abundante nestas páginas, é de uma antiguidade sagrada. Não porque ler Aquilino seja viajar para trás. Trata-se sobretudo de transcender a linha do tempo. E esta é uma boa maneira de definir a grande literatura.

Republicano ou anarquista, envolvido directa ou indirectamente no regicídio de 1908 (essa conversa não vem agora para esta conversa), a verdade é que Aquilino Ribeiro acaba por ser condenado às alegrias do exílio: vai estudar para a Sorbonne onde conhece a alemã Grete Tiedemann, com quem irá casar em 1913. No desequilíbrio do eixo Paris-Berlim, estabelece-se nele um claro balanço teutónico, e o autor de “Quando os Lobos Uivam” nunca percebeu as razões dos aliados em 1914. Nem concordou com participação portuguesa na I Guerra Mundial.

Depois de ter conhecido bem a Alemanha antes da guerra, Aquilino volta à pátria da sua mulher em 1920 e este é o diário desse regresso. Estruturado por capítulos breves mas extremamente poderosos – na prosa e na substância -, o livro é um périplo sombrio pelas cidades, pelas aldeias, pelos cemitérios e pelos campos de prisioneiros de uma nação-pesadelo. De uma Alemanha humilhada, esfomeada, espoliada, impura. De joelhos. E, ainda assim, ameaçadora.

Logo na fronteira, Aquilino detecta o mal-estar com a derrota e o mal viver com a arrogância de belgas e ingleses em território alemão. Depois, já em Berlim, faz notar que os dois milhões de mortos não têm consequência na demografia da cidade, que está à pinha. E que definha entre a grandeza imperial e a mais pungente miséria. Oficiais das altas instâncias públicas trocam duas fatias de pão por um favor ou por uma cortesia. Não há leite para as crianças e não há carvão para aquecer as casas, e tudo o resto escasseia e encarece desmesuradamente. A multidão urbana é esquálida e pálida, feita de silhuetas subnutridas e trémulas, verdadeiros e falsos inválidos da guerra (consoante são pedintes honestos ou profissionais), mães aflitas que percorrem as ruas na vã expectativa de encontrarem sustento para seus filhos; gente e mais gente que veio da desesperança das aldeias e das colónias e dos territórios ocupados para o terrível engano de Berlim, onde até os outrora orgulhosos, espadaúdos e numerosos soldados do kaiser são agora pequenas sombras famélicas e envergonhadas, em número insignificante.

Todo o livro faz luto pela Alemanha, mas os primeiros capítulos são especialmente soturnos. Só que esta soturnidade vem embrulhada na prosa operática e no léxico vernacular de Aquilino Ribeiro. Os esfomeados são malcomidos. Uma vilania é uma sevandijaria. Os lábios das crianças chilream com a fome. As paredes metralhadas têm bexigas. A paz de Versalhes não foi forjada, foi furjicada. E o céu de Outubro na Prússia é assim descrito: “Um sol muito zarolho e indefinido boia por detrás da vidraça fumada do céu outoniço. Não dá luz nem calor. É um lampião de azeite.” A escrita é exuberante sem prejuízo do pudor. É eloquente mas não é retórica. E tem a qualidade técnica da alta resolução. O autor é incansável na arte fotográfica: no retrato dos personagens como na panorâmica paisagística, é dado ao leitor todo um quadro sensorial que promove o necessário mergulho noutra dimensão do espaço-tempo.

Mas, muito para além do sofrimento, Aquilino também regista o profundo sentimento de revolta que grassa generalizadamente, ao qual será consequente a ideia de vingança. Os alemães guardam as suas armas para “o dia do desforço”. Espingardas, metralhadoras, granadas e lança-chamas estão em pausa mas, apesar da pressão dos Aliados e das tentativas do governo, não são entregues às autoridades. A humilhação a que Versalhes condenou o teutão comporta riscos e esses riscos implicam, por diversas vezes, conclusões proféticas.

A dado passo, Aquilino Ribeiro antecipa a ascensão de Adolf Hitler, dois anos antes deste assumir a liderança do que viria a ser o Partido Nacional Socialista e treze antes de chegar a chanceler: “O povo germânico tem necessidade de ocupar a imaginação com alguém ou alguma coisa que pelo tamanho e prestígio personifique o extraordinário. Mas onde está essa figura de proa? O Kaiser é o bronze partido à martelada de que fala Nietzsche. Hindemburgo não passa de um gigante com pescoço de toiro, bastante rebarbativo e intratável, de ignorância enciclopédica para tudo o que não seja a arte da guerra. Lundendorff, inteligência mais dúctil e penetrante; verga sob a responsabilidade da derrota. Mackensen, o invencível, não soube criar idólatras. Se aparecer um aventureiro, resoluto e de maus fígados, que se confie numa vaga e apocalítica ideologia, que bata o pé ao vencedor, misto de Anticristo e de Lohengrin, tem povo.”

A relação dos alemães com os deuses transforma-se, também e perigosamente, pela força do que se sente como uma injustiça dos céus para com um povo devoto; até porque “ao contrário do judeu de alvar ingratidão para com as divindades, o germano era agradecido.”Esta frase arrepia, mas é completamente característica do potencial adivinhatório que encontramos na análise de Aquilino.
À conversa com o carismático e lapidar capitão Von Herz, que odeia o Kaiser por ter sido um líder excessivamente pacifista (!), o autor confirma as suas suspeitas de que o problema alemão não ficou de todo resolvido com a derrota na Grande Guerra, e que fica todos os dias mais complicado com a gestão draconiana que os aliados fazem da vitória. Tanto mais que a orfandade a que a fuga do Kaiser condenou os alemães pode ser rapidamente compensada por um tiranete de trazer por casa.
Mas, em diálogo com Tcheliabinsky, o sargento russo cativo num dos campos de prisioneiros criados em território alemão para os rendidos da Batalha de Varsóvia (uma tentativa falhada de invasão da Polónia pelos sovietes em 1919, de que hoje pouco se fala), Aquilino sublinha também a ameaça de Moscovo: Tcheliabinsky, desassombrado e fanfarrão, assume que os objectivos estratégicos do politburo passam pela sovietização de toda a Europa e pela constituição continental de um império do proletariado, cuja massa crítica contribuiria decisivamente para o sucesso da mãe de todas as batalhas – a guerra à América. E a Alemanha, espoliada e ajoelhada pelo grande capital, seria naturalmente a nação locomotora deste movimento imparável rumo aos amanhãs cancenotistas.

Conhecedor profundo da história da Alemanha e do contexto político à altura da sua visita, Aquilino Ribeiro escalpeliza muito claramente os dilemas e os falhanços da República de Weimar, que se encontrou invariavelmente entre o mandato brutal de Versalhes e as ambições geo-estratégicas de Moscovo. Não é preciso ser um perito em história contrafactual para perceber que a Alemanha, nos anos imediatos à conclusão da guerra, esteve a um passo da revolução marxista-leninista e que, como em muitas outras situações, as coisas podiam ter ocorrido de forma completamente diferente. Na visão do grande prosador de Sernancelhe, a república de Weimar, ideologicamente depauperada e condenada ao compromisso, foi servil com os aliados mas nunca recebeu destes a gratidão devida por evitar o comunismo nos territórios germânicos.

“Os Navios, cinco mil locomotivas, cento e cinquenta mil vagões, toda a espécie de armas, obras de arte dos grandes mestres, uma parte de Schleswig, a Alsácia de cepa germânica, as comunas de Eupen e Malmedy, a província de Posem, o hinterland de Danzig, condicionalmente a bacia do Sarre, as entregas fabulosas de carvão, a ocupação do Reno custeada pela Alemanha à razão de 17 milhares de marcos ao nao, as colónias todas, talvez a Silésia, mais agulhas e alfinetres, e ainda uma indemnização de quantitativo a fixar, hiperfabulosa. (…) Não sei, mas estou em crer que da paz forjicada tão torpemente em Versalhes ou sai uma Alemanha com todos os instintos da fera que foi traquejada, pronta a dar o salto no momento oportuno, ou uma Alemanha que há-de acabar por se entregar a Lenine de alma e coração.”

Aquilino Ribeiro é um germanista confesso – o que não deixa de ser curioso, para alguém que tinha sido preso no seu país por acusações de anarquia – e a sua visão é muito crítica dos aliados. Na maior parte dos casos, por maioria da razão que a história lhe veio dar, em outros por ignorância das realidades históricas, das quais estava demasiado próximo no tempo e no afecto para fazer uma leitura objectiva. Aquilino acredita que a Inglaterra queria a guerra quando hoje sabemos bem que não foi esse propriamente o caso. Edward Grey, o célebre ministro do Foreign Office e um dos principais actores do verão louco de 1914, acabou de facto por contribuir para o desenrolar catastrófico dos acontecimentos. Mas, essencialmente, por não querer a guerra, e por nem ser capaz de imaginar que os alemães fossem realmente desejá-la.

“Alemanha Ensanguetada” é uma obra geralmente apresentada como a crónica de uma viagem à Alemanha quando, na verdade, são duas as viagens que relata. Em 1927, Aquilino faz o sinistro roteiro dos campos de batalha do nordeste francês e acrescenta, a este já pesado diário, as insustentáveis toneladas desses dias. O registo oscila entre a mestria descritiva e o tom necessariamente lúgrube e a coisa vai fluindo mais ou menos assim: “Raro se lobriga ramo nos horizontes, a metralha ceifou as árvores e as que restam são mais sinistras que justiçados abandonados aos corvos no viso dos outeiros.“ Ler Aquilino Ribeiro é sempre gratificante. Até quando ele caminha sobre cadáveres.

Por fim, em Lacouture, o autor confronta-se, horrorizado, com o seu país e a sua língua. Ergue-se neste campo fúnebre, adubado de sangue português, um desastrado monumento (inscrito com um canto do Camões, barbaramente traduzido) e que presta rendida homenagem de Portugal à França. Na presença póstuma da heroicidade lusitana, o governo português decidiu agradecer aos franceses por serem franceses, e não aos seus soldados por terem morrido a defender a França. E isto, para epílogo, não está nada mal.

José Gomes Ferreira dizia de Aquilino que sabia mentir a verdade. “Alemanha Ensanguentada” está carregada de verdades. E algumas delas duram para sempre. Ficam para a grande mentira que é a história.

No silly season #3

Uma pequena e pioneira viagem por Ceres (a partir das imagens capturadas pela sonda Darwin), o planeta anão localizado entre Marte e Júpiter.

Poema do Cão Simão

Tenho um cão que é cego surdo.
Está aqui intacto aos meus pés e para chegar aqui intacto
deu uma série de cabeçadas no universo.

Poc. Poc. Poc.

Tenho um cão que é cego surdo.
Estende-se sobre as rodas instáveis da minha horrível cadeira de trabalho
como se nada fosse.

Zzzzz.

Tenho um cão que é cego surdo.
Adormece as dores da idade num suspiro bronco de paz tranquila
e é na verdade um cão feliz.

Ronc.

A música como deve ser a música.

George Frideric Handel a bombar sobre um filme de Stanley Kubrick. Que mais podemos querer da vida?

No silly season #2

Filmar a violência, segundo Kubrick. Ou a Laranja Mecânica no século XVIII. Ou o cinema como deve ser o cinema.

O cinema como deve ser o cinema.

Confesso que sou um ignorante e um imbecil. Mas, desde ontem, sou um pouco menos ignorante e, assim, talvez menos imbecil do que fui até aqui. Apesar de Stanley Kubrick ser, de longe, o meu cineasta preferido, nunca tinha visto este filme absolutamente lindo. Este filme absolutamente irrepreensível. Este filme obra prima, que data do ano paleolítico de 1975 mas que bomba como se fosse um épico do século vinte e dois. A quantidade incrível de momentos de perfeição plástica que cabem nestas 3 horas de génio não tem paralelo em nada que tenha visto na vida. E a história gloriosa e dramática deste oportunista filho da mãe, a ascenção e a queda deste operático boneco de trapos que é Barry Lyndon, vale por não sei quantas décadas de merda e mais merda que temos que suportar na senda de um filme que realmente valha a pena ver.
Quem gosta de cinema tem aqui uma espécie de subida aos céus. Um bocadinho de eternidade.

No silly season #1

Leonard Zombie.

Já tinha deixado de ligar ao grande Leonard Cohen há umas décadas, mas esta música, que cai com perfeição no poderoso genérico da segunda época de True Detective, trouxe-me outra vez à sua feliz companhia. Espantoso.